leve pluma pousa como brasa fria
esgaça o esboço de um cisco do vento
criando fina a nostalgia de sentir supremo
o fraco dom de existir soberano como descontrole por surpresas;
o despretencioso tom de florescer em pleno outono.
flor murchas abrem o céu nublado
não como justificativa que perpetua,
mas como completude que situa
a margem dos extremos encaixando uma via só.
''Todas as horas ferem, até que a última põe um fim...''
segunda-feira, 5 de julho de 2010
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Um comentário:
Su-bli-me!
Você tornou possível descrever em humanas palavras um momento único e o sentir supremo.
Beijos!
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