Lua cheia e demais vazios.

Das rosas que não falam, mas me dizem.

O quê faz o impulso do (um) mundo?

Eu compactuo com esse medo pronta pra receber a integridade do mais pleno - 'o movimento explica a forma' e guia o vento que mesmo batendo em flores distraídas, segue seu rumo e cultiva plantios, transpirando a matéria que transforma a recíproca. Em mim são palavras, outrora estrelas, aurora. Uma solidão de silêncio pela felicidade guardada sem o caminho certo.
Nada se doa que já não se tinha. Meu sorriso não seria doce se não houvesse o próprio cativo.
E é uma força que não precisa de presença porque realiza. E espera porque é pura e não estraga.
Doa como concebe e dói como convive. Metades que preservam os espaços idos e vindos do que se entrega e vive o mundo em cada passo, como dia passado ou desperdício. Existe.
E até parece que nessa hora, o fechar de olhos e movimento de cílios, responde o meu suspiro de início.
.

Intercalados

Há tanta ficção entre nós
que o infiltrar da história
não pode ser só um filme;
pois é justo tanta vida, gosto,
sinal de luz, que mesmo quando
se apaga, reflete a lembrança e
brinca com o tempo do que
não foi e tem a impressão que tudo é.
Usando a pele, o cérebro, a emoção
como receptáculo tolo
de que a vida é só um 'frame';
você fecha os olhos e a profundidade
de um flash lhe cegou - aguçou o resto
e você já não se perdeu: se entrega.

http://riot-act.blogspot.com/2010/10/fonte-pura-e-sua-sede-bruta.html

amar.gura

um erro após o outro,
que o destino cobre
como fatalidade e põe nós sem ponto;
numa estrada cega
inútil, perdida,
no meio da garganta a amargura
que nenhuma palavra retira,
nenhuma mistura conduz
o irredutível que dela se sente,
e domina.

ilha de sentir

Respira. (me ajuda a ter paz pra respirar)
Respira após submergir que a volta
do mergulho tem seu choque,
o vento do desconhecido em plena superfície parecendo de sempre,
um gosto amargo do mais do mesmo no sublime (des)encantamento de esperar além do mundo,
indo só um pouco além dos pés...
mas é mesmo que um gole só de ilusão não inebria um mundo brando e sublime
de acreditar em fazer plenitudes e não esperar pelo norte entre rosas-do-vento efêmeras e cantos distantes...

o fundo respira mais uma vez
e o peito tenta,
arfar sopros de coragem que denomine mais uma vez,
sim,
mais do mesmo caminho, como novo.

tremor

E mesmo que orvalhadas, são as flores nas mãos, que no fim da tempestade,
eu tenho pra te dar.