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''In the backseat''

Eu quero o raso pra desenhar a margem do meu mergulho,
a profundidade pra ser horizonte do princípio Coragem.
Um cuidado que responda disposição pelo simples fato de se ser,
que é o próprio veneno que desenvolve a cura.
Como a maçã da tentação mordida e pura, sustentada.

Um simples, um simplesmente que mesmo a floresta completa não conquista,
mas a saliva de dizer minha essência é que me dá a base pra existir melhor
e assim ver com os olhos de felicidade que é tudo uma coisa só.

Essa capacidade de agregar o mundo nas mãos traz junto da quantidade,
a cor das veias clara na pele; o fluxo pedindo, existindo por um pouco mais.
Partes me faltam e eu supero, mas não há o que substituo
e quando isso dói parece que não há palavra nem glória que não respire um nó.

"Quando você vai embora de nós
o pronome parte-se ao meio
você diz que só leva o s
e o que adianta?
se comigo sobra o nó
na garganta. "

(Rita Apoena)

(cartão começando em vírgula)

uma ânsia de perplexidade
para movimentar o que
de dentro pra fora toma palavras
como prova que mesmo o antônimo,
junto, é completude - e assim realiza
línguas se fundindo, contatos íntimos
de sentimentos puros e ricamente vívidos.

como li de Mário, a Trova:

''Coração que bate-bate...
Antes deixes de bater!
Só num relógio é que as horas
Vão passando sem sofrer.''

''Talvez não ser é ser sem que tu sejas,
sem que vás cortando o meio dia
como uma flor azul, sem que caminhes
mais tarde pela névoa e pelos ladrilhos,

sem essa luz que levas na mão
que talvez outros não verão dourada,
que talvez ninguém soube que crescia
como a origem rubra da rosa, (...)''

(Pablo Neruda)

o efêmero em seu pleno incontestável

"Te amo ainda que isso te fulmine ou que
um soco na minha cara me faça menos osso e mais verdade"

(Hilda Hilst)

''...And people everywhere think/ Something better than I am,

''Encosto o meu dedo em sua pele, mas ela não afunda. Não é possível. Desabotôo a sua camisa e deito a minha cabeça em seu peito, meu homem de lata. Diante do novo segredo, eu queria chorar, mas posso enferrujá
-lo. Então, como viveria em paz sem a sua armadura? Sem nada entender, você se vira e vai embora. E só então eu percebo: a sua armadura é furada, meu amor. Nas centenas de furos sobre a lata, vai aguando todas as plantinhas ao seu redor. Você é, na verdade, um lindo homem regador. "
Rita Apoena

...But I miss you. I miss...''