A boca sedenta e uma gotícula besta, derramada...

Viva o vinho
que borda a aurora

(nem que da boca abóbada!)

do rubro sublime, bonito...


Já que dela,
a chuva,
egoísta,
consumiu...!

As horas úmidas do ventre seco.

O vento invade o espaço como quem condena o vazio.

Não havia de ser fato,
mas as horas precisas passando,
se temiam, de dentro.

A boca cheia,
mas engasgada do nó da garganta.

Um incômodo como grãos de areia
debaixo dos pés, humildes já que vindouros
de desertos tão grandes...

A consciência da ciência de nossas falhas
e medo grandioso
Pela fraqueza que também é virtude
quando mostrada pelo potencial em si
de também preencher-se de força

Da umidade que vive os olhos
ensaiando uma melancolia
Questionando o torrencial que corre
por fora...

As janelas indicam
o que os olhos procuram por fora
Porque adentro já mora

E são partes
e são metades
e são pontos
portos
muros

repletos de vontade
mesmo que o sereno tenha ficado
mudo assim que o orvalho apareceu

E minha lufada teve medo
do assovio que desvaneceu
assim que se viu triste

mas de plena entrega.

Um pequeno mundo em teu engrandecimento.

Eu escrevo palavras com a alegria
de que nelas, além de beleza,
posso eu desenhar generosa
o recebimento de teus olhos nestas

Não que me abata o medo da grandeza,
que o tempo é quem afujenta
esta coragem...

É apenas, a justa força
das coisas imensas
em inexplicável
Que mesmo em presente
de contemplação, faz hesitar...

E recriando nomes neste silêncio
te transforma como o fluído
que esta essência quer transbordar

Derramando especial beleza,
encantando unicamente
- seja vã ou erroneamente -
como é, uma flor delicada

regendo a orquestra
das coisas simples e completas.

Que hoje em meu suspiro te respira,
e pertence.

Aos manuseios que mudam o horizonte...

O ciclo fechou, pra ser mais uma bolha de sabão...

Eis do cinza, o compasso para os passos de colorir o dia...

Que do céu, o cinza não se absorva
por pura limitação dos olhos
E que se viva as cores de dentro pra fora
do mundo de flores salutares da própria alma.

'Há um pássaro azul no meu coração que quer sair mas eu digo,
fica escondido, queres arruinar-me?
queres foder o meu trabalho?'

Bukowski