o bom excruciante é justo quase estranho de tão extraordinário
como tal não deve haver corpo pelo mesmo, então
e todo dia é uma luz e uma treva que pinta o céu e abre o peito pra o que se sente
como palavras que não-corpo;
na boca o gosto como tudo.

embora uma lagrima sempre venha de um acaso que não mente a origem,
o céu vem da boca, e,
o dia se faz por aqui.

o coração se sente na garganta

mas nem a voz e
nem qualquer palavra

tem tanta arritmia.

e hoje o gelo queimou.

o mundo se escorre em córrego do céu,
mas meu coração não alcança o chão.

nada com nada (e mais uma vez)

um fruto doce amadurece lento
e tem casca que mancha o aposento escurecido de vida
é uma marca amarga pra descobrir o desabrochar puro;
e tão sutil, a textura do que se vê parece que não responde - que natureza trata o próprio fio

como sede que não condiz à qualquer gotícula,
como fome que não responde alimento,
e que a veia densa comove o mundo no estreito de um fluir só.

o chão coberto de folhas carnívoras vem devorando os pés de caminho
numa cor suspensa pelos olhos que pedem pra ver a árvore justificar toda ela ,
toda essa,
vida inclusa sem medo de compreender resposta
eu fico como fruto antigo em promessa, sucedência,
suculência, truculência, inrecência de não ser do mesmo

e converter de uma palavra sem composto jorrando fértil e lenta
a minha tolice pra verter isso tudo.

keep dancing!

leve pluma pousa como brasa fria
esgaça o esboço de um cisco do vento
criando fina a nostalgia de sentir supremo
o fraco dom de existir soberano como descontrole por surpresas;
o despretencioso tom de florescer em pleno outono.

flor murchas abrem o céu nublado
não como justificativa que perpetua,
mas como completude que situa
a margem dos extremos encaixando uma via só.

Do estômago de fome do lancinante
de virtude do latente da fome intensa
assim, engolindo minhas paredes
e deixando ânsia

como no ar que engulo
da boca aberta estupefata
um silêncio pra um vazio ir tão dentro que deixa eco
e retoca a falta de verbo
pra essa fome ser matada, pra vontade ser morrida
e deixar nascer título sem engano
pra mimmesmo agora

e da falta de anestesia,
do teu nome não tenho como fazer prosa nem rima
mas a palavra consome meu frio, meu calor;
não há nome nem endereço nem tempo
que além do cálculo de todos os sinais te encontre tão bem,
como um exame calculado de milime-reentrâncias de mim.